отпевайте немых. а я уж сам отпою
да ты меня не щади, срежь ударом копья
но гляди, на груди повело полынью
расцарапав края, бьется в ране ладья (с)


(Говорят, тягою к пропасти
Измеряют уровень гор.) (с)



URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
20:39 

...Город...

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)

Этот Город – переплетенье иллюзий,
Наивных, жестоких –
Они скользят по спине
И вырастают в крылья
Среди камней одиноких,
Среди зеркал и сожженных писем
Напрасны усилья,
Потому что этот Город сильнее своих
Шестикрылых львов,
Неприступнее глухонемых дворцов
И обидчивее своих размалеванных дочерей…
Этот Город далеко не пламень –
Этот Город способен любую птицу
Превратить в камень.
Даже несуществующую.
Вот хотя бы чижик-пыжик –
маленьких холодный комочек,
на который молодежь и сопливые детки
без перерыва кидают монетки…
Это Город одноглазых фонарей,
скрипучих дверей
и луж, в которых отражается солнце,
А в него летят листья,
все в ржавчине и частых перепонцах,
Но многие не долетают до луж
и в гамаке ветвей виснут –
такие жалкие и беспомощные,
похожие не призрак…

@темы: Город, стихи

11:11 

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
я продолжаю вязать тебе носки из сплетенных в тугой клубок вен, артерий и капилляров. моя кровь будет биться в них, согревая зимой твои ноги…
я не помню, как все это началось и когда же я оказалась пришпиленной на ржавой булавке в уголке твоей коллекции. я редкий, но некрасивый мотылек, и ты даже не помнишь, что я у тебя есть… а я заблудилась среди твоих бесчисленных игл, бархатных подушек и опавшей с крыльев пыльцы. я уже не люблю тебя. мне кажется, я могла тебя любить только до тех пор, пока в мире оставались какие-то вещи, свидетельства, следы. но время все стерло, и в совершенно чистом, обновленном мире я не уверена, что когда-то любила тебя…
так просто: распустить все петли, разгладить вены раскаленным утюгом и вшить их обратно под кожу… или вышить ими цветочки на мышечных волокнах
ведь у меня нет кожи…

фото Евгения Шамана

@темы: метафоры, семь дорог Вэрской пустоши

17:24 

lock Доступ к записи ограничен

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
19:26 

Депрессивный невроз…

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
…сопровождается различными психогенными невротическими расстройствами, в клинической картине которых ведущее место занимает депрессивная симптоматика. На первый план выступает характерная триада депрессивного синдрома: подавленное настроение, сопровождающееся грустным выражением лица, бедной мимикой; снижение мыслительной деятельности с тихой речью, негромким голосом, замедленным построением фраз; заторможенность движений со стремлением к уединению, общим снижением активности. Однако степень выраженности депрессивного синдрома не столь велика, как при эндогенных заболеваниях. В клинической картине депрессивного невроза преобладают психотравмирующие переживания с явлениями истероформности и вегетативно-сосудистыми расстройствами, плаксивостью, раздражительностью…

в последние годы я читаю литературу по психиатрии как собственную медицинскую карту

больше всего я боюсь, что моя симптоматика на самом деле неврозоподобна

@темы: лучшая ученица доктора Ф.

11:30 

последний день лета (запись от 31 августа)

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Шесть лет назад мы с сестренкой вместе вступали в осень, шагая по осколкам наших уникально-банальных детств. Или же это осень ступала по нам, по нашим спинам, на которых, как на асфальте, кто-то нарисовал белые глянцевые «зебры». Спотыкаясь о позвонки и увязая каблуками между ребрами, осень прошла по нам и оставила свою дорогу пустой для следующей осени. Потому что по спинам ходит только это время года, а остальные пробираются по нашим телам, используя иные тропинки.


Мне хотелось бы иметь кожу, которую я могла бы сбросить этой осенью, из которой могла бы выползти. Но у меня нет ни кожи, ни чего-либо еще, что можно было бы выбросить за ненадобностью.

Мне нужно что-то выбросить!

Нужно умножить пустоту. Стереть резинкой карандашные линии прямо с верхним слоем бумаги, и, за неимением кисточки, смахнуть их рукой…

__________
* это уловка – писать метафорами. метафора никогда не передает то, что хочешь сказать. Она всегда приблизительна.
…вся человеческая речь – метафора.

@темы: метафоры

11:54 

lock Доступ к записи ограничен

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)

URL
20:53 

ленинградские акварели – 6. сиена жженая

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Я прощаюсь с проходными дворами на углу Невского проспекта и улицы Восстания. На их месте теперь пыль, горы кирпича, ломаные двери, повисшие на слабых петлях на высоте нескольких этажей, и куски старых истертых обоев. Несколько уцелевших стен пока уцелевших смотрят пустыми окнами прямо в небо или открывают дверные проемы в пустоту. Эти обломки с неровными краями торчат по краям новообразовавшегося пустыря, как гнилые зубы… (У меня недавно сломался зуб. Если каждый раз перед снесением домов у меня будут ломаться зубы, я стану пусторотой, как лягушка)
Просто Город нашел новый способ наносить себе шрамы. Когда мы привыкли к трещинам и кракелюрам, к обнажившимся кирпичам под опавшей, как осенние листья, штукатуркой, к гнутым решеткам на окнах подвальных этажей, к темным аркам и грязным дворам, когда мы стали считать их достоинствами, когда мы уверовали в истинность мисимовского: «раны улицы – это и есть ее красота» - ему это надоело. Ибо он не хочет быть красивым, но хочет быть уродливым. Поэтому он дал приют бесталанным хирургам, отчисленным из медучилищ с тем, чтобы они перекроили его тело и вставили ему дешевые бетонно-зеркальные протезы, которые мы уже не сможем назвать красивыми.
Он с легкостью избавляется от домов, дорог, мостов, от всего, что было для нас важным, и ему безразлично, что кто-то любит их. Они красивы, и он отрекся от них. Они – уже не часть Города.
И мы только теперь вспоминаем, что Город нельзя любить. Мы вспоминаем, что его можно только ненавидеть… мы сами – его отвергнутые стены, недостаточно уродливые, чтобы быть его детьми. Он избавился от нас, как никчемная мать, предпочетшая аборт. Отрекшись от нас, Город с легкостью усыновляет быдло, фашистов, блестящих гусениц и прочий антропологический мусор.
Забытый вкус детского порошка от кашля на губах – тошнотворный вкус ненависти.
Я ненавижу тебя, Город! Слышишь ты?!...


@темы: Город

22:17 

lock Доступ к записи ограничен

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:02 

lock Доступ к записи ограничен

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
20:33 

я играю...

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Я начинаю играть в игры, предложенные этим сайтом…

игры с чужими строчками

@темы: сорока на хвосте принесла, Саша

15:52 

осень

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Еще совсем недавно воздух был пронзительно-чист – пуст. В переплетении холодных ветров и яркого солнечного света блестели стены домов и золотые, бронзовые, ржавые листья. А перед памятником мертвому поэту на песке среди осколков стекла валялись тугие и гладкие, похожие на жучков, кофейно-шоколадные желуди.
Теперь же несколько дней подряд идет дождь, умножая причудливых форм лужи и наполняя сыростью тяжелый воздух.
Дожди так к лицу этому Городу, он строился именно для такой хмурой и влажной осенней погоды.
Я стою на трамвайной остановке, прикрываясь от дождя зонтом с восьмью ночными кафе Ван Гога на восьми его лопастях. От сырого воздуха отдельные пряди волос тяжелеют и липнут к лицу. Без макияжа, в старой куртке, линялых джинсах, в 159 сантиметрах остановившегося роста я безумно красива. Той красотой, в которую с легкостью влюбляются поэты и алкоголики.
Я стою в дожде посреди оглушающее красивого Города, и все вокруг и внутри – безупречно.
Все правильно и все логично, и я становлюсь героиней чего-то романа.
В этой осени можно жить только таким образом.
В пространстве горячего кофе,
мокрого асфальта,
сотен недописанных строчек,
невыполненных обязательств,
распахнутых глаз и зонтов,
полосатых шарфов,
рваных листьев,
удлиняющихся ночей,
промокшей обуви
и отражающегося в лужах неба.
Просто осень.

@темы: Город

16:35 

старое осеннее стихотворение

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Рябиновая россыпь под ногами –
Округлый почерк ненаписанных поэм:
Слова, разбросанные в лужах ржавой кровью,
Погибнут в ожиданье перемен.
Герой погибнет вместе с ними
И захлебнется смехом негодяй –
Об этом пропоют глухие грозы,
Бросая на Неву сырую шаль,
Об этом прокричат из поднебесья птицы,
Об этом прошумят в дворах ветра,
Об этом слякоть хлюпнет под ногами,
Глотая пару листьев из осеннего костра.
Молитвы разлетятся, как осколки
Разбитой веры, по печальным голосам,
И отпоет несбывшееся лето
Безликий твой осенний храм…
Прозрачный воздух запестреет кленом
И солнце выстрелит в него, как в яркую мишень,
Его лучи распорют Город
На сотни лоскутков, на сотни вен…
................А потом все равно будет дождь…

осень 2000 г.
(с)

@темы: стихи, Город

19:35 

lock Доступ к записи ограничен

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
18:16 

два измерения

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Даты их смерти совсем недалеко забегают за дату моего рождения.
Я как раз пошла в детский сад и целые часы проводила за столом, гоняя по тарелке и давясь остывшей водянистой кашей, ежедневно созерцая черный бумажный флажок в стаканчике из-под зубных щеток, которым награждали ребенка (всегда меня), последним заканчивающего завтрак. Мои кособокие красотки и грибочки из пластилина всегда были недостаточно хорошими, и неважно, что я уже свободно умела читать и считать – я уже тогда осваивала искусство быть аутсайдером, робинзоном на острове собственной ненужной гениальности.
А они уже начали ложиться в сырую холодную землю. Такие леденяще прекрасные и недоступные в своей смерти…
Я пошла в школу, и рисование ровненьких крючков как наиболее важный элемент обучения растянулось на долгие восемь лет.
А они в это время продолжали умирать…
К моменту моего перехода в другую школу и окончательного оформления моих эстетических вкусов в живых осталось только несколько Поэтов.
И не было никакого великого и ужасного рок-н-ролла, который предал нас или которого предали мы. Было только несколько Поэтов и десятки и сотни истероидных шакалов вокруг них. С тех пор, как для геройства стало недостаточно просто периодически выкрикивать: «Долой систему!», все они переквалифицировались из борцов в певцов. Есть еще несколько мальчиков из породы хорошистов – они, конечно, стараются, но им всегда не хватало роста, всего лишь 20-30 сантиметров, тех самых, благодаря которым становишься выше на голову…
Те немногие, кто выжил, уже абсолютно неприступны в своем одиночестве. Недосягаемы.
И я не знаю, на кого держать равнение.
Я никогда не была на могилах Поэтов. Я оправдывалась сама перед собой глупыми фразами, что не хочу помнить их умершими.
Но однажды прошлым летом я поехала в Ковалево. Это стало той самой точкой, где прямые пересеклись. И, наверное, надо было что-то понять, или почувствовать, или объяснить, но точка оказалась слишком маленькой, не вмещающей ни единого слова, ни даже самого тихого отзвука чувства. Я стояла и думала: «Вот здесь он лежит», но это не могло уложиться у меня в голове, а десятки ржавых маленьких колокольцев на деревьях молчали в застывшем горячем воздухе.
Но все же что-то произошло, изменилось, сломалось, надорвалось. Иногда на меня внезапно накатывает – «А ведь он прямо сейчас лежит там, в холодной земле». Мне становится страшно, потому что все мы бессильны, никто из нас не сможет согреть его… Даже если связать огромную шерстяную шаль, все, что можно укутать в нее – это надгробный камень…
Остается ощущение невыполненных обязательств и чувство ответственности за собственную жизнь. Не в смысле уберечься, а в смысле – приносить плоды.
Прекратить это тщательное выписывание крючков, встать во весь рост – и начать писать стихи…


@темы: осколки памяти, still life, Саша

19:28 

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)



Это БРАХТАМПРЫГ. Я нарисовала его несколько лет назад для рисуночного теста «Несуществующее животное». Он глуп, безынициативен, питается травой и живет в стаде. Крайне аутичная скотина…

20:00 

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Осень все больше становится похожа на представления о том, какой она должна быть. Как ребенок, выросший и начавший обнаруживать в зеркалах вместо себя одного из родителей…
В мочках моих ушей уже не настоящие, трепещущие на ветру птичьи перья, а металлические – под стать этой осени… теперь я поверила в ее необратимость…
Небо, оседающее на верхушках деревьев и крышах домов, протыкаемое тонкими блестящими шпилями, испускает серый туман. В нем легко заблудиться. В нем легко потеряться. В нем легко быть найденной не тем человеком. И случайно столкнувшись в дешевой кафешке с бывшей однокурсницей, начинаешь ощущать, как невольно становишься актрисой в ничьем спектакле по бездарной пьесе. И надо что-то сказать, а роль забыта: тогда, избегая рассказа о себе, начинаешь спрашивать, хотя совсем не интересуешься. И записываешь телефон, по которому никогда не позвонишь.
И вырываешься на этот условно свежий воздух, бежишь как можно дальше, не понимая, каким образом в этом необъятном Городе умудряешься сталкиваться только с теми, лишними, давно вынесенными за скобки.
А Осень тем временем венчается с Городом и берет тебя в поверенные, вовлекая в начинающийся за дверями храма прямо-таки языческий карнавал. И летят друг за другом листья, отраженные в лужах облака, разноцветные девичьи пальто, осыпающаяся со стен краска, дворовые кошки, трамвайные провода, собственные стихи, написанные красной пастой.
Во все это так легко провалиться.
Зайти в кофейню, никого там не обнаружить и, спокойно сев за столик у окна, открыть книгу. От славянской безудержности к западной сдержанности…
Внушить себе депрессию и кичиться этим…
И врать…
Осень теперь в сговоре с Городом, но она скоро закончится… вот только Город окажется навеки с ней повенчанным…
Но так ли это важно?

@темы: Город, still life

17:25 

голуби

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Однажды я переходила дорогу и увидела раздавленного голубя – пернатый блин на сером асфальте. Я не удержалась и наступила на него, он был мягкий, как кучка тряпок.
Тупая птица, которая, спасаясь от машины, пока это возможно, будет убегать, в самый последний момент взлетит, но не додумается подняться на полметра выше или свернуть в сторону. А будет лететь вперед и прямо, пока машина не остановится или не собьет.
Птица, принесшая самую первую веточку из обновленного мира на Ноев ковчег. Белоснежная пташка, символизирующая любовь и нежность, птица мира.

(Грязные прожорливые городские свиньи сизого цвета, похожие скорее на бомжей, которые будут жрать с любой руки, предложившей пищу. Или помои – им все равно)


Интересно, какие они – голубиные птенцы. Я никогда их не видела. А моя дочка считает, что дети голубей – это воробьи.
В Городе все противоестественно. Птица может быть птицей только в небе, а он приучает их ползать по земле. И голуби больше похожи на крыс, чем на птиц…

(опять-таки, как и бомжи больше похожи на крыс, чем на людей)


Сними с меня рубашку из крапивы, я превращусь в лебедя и улечу отсюда.


@темы: метафоры

13:43 

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
как бы мне хотелось сбежать из этого Города!

@темы: Город

20:04 

я адекватна

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Я не заблуждаюсь на свой счет. Я – нормальный человек. Просто иногда я пишу метафорами и не о себе
Моя жизнь укладывается в цифры, как и жизнь любого другого человека. Мой день рождения 29 июня, каждый будний день я встаю в 7.30 утра, скорость чтения 25 страниц в час (в метро – быстрее), беременность длилась 37 недель 5 дней, до моей остановки идут 9, 38 и 46 трамваи, в пятницу к 17.00 я должна успеть на автовокзал.
Мой рабочий график – 25 часов в неделю, расход которых я могу варьировать. Мои коллеги – приличные люди. С четырьмя из них я делю кабинет: одна – жена священника, другая – жена оперного тенора, третья – жена инструктора по туризму, четвертая – не замужем, но умудряется воспитывать пятнадцать чужих детей за 500 рублей в месяц. А я – ничуть не лучше. Я живу по тем же самым законам психопатологии обыденной жизни.
Еще в моей жизни есть Город.

Мои отношения с Городом – иные, нежели я пишу о них. Я могу сколько угодно жаловаться-обижаться-пыхтеть-шептать-молчать, но в моих словах столько же искренности, сколько в словах одного члена в семьи по отношению к другому. Не ведитесь на наши семейные игры. Мы можем говорить друг о друге что угодно, можем демонстрировать любую страсть, любое отречение, но мы стянуты одной и той же липкой паутиной, повязаны крепкими веревками взаимных чувств. И каков бы ни был их знак, они не теряют своей силы.
Недавно я отреклась от него. Сказала, что ухожу.
Если бы Город был человеком, это выглядело бы так:

«Он сидит за туалетным столиком и отпиливает себе кисть руки. Я стою у двери и наблюдаю, а потом говорю:
- Ты полный идиот. Я ухожу от тебя.
Он молчит, делая вид, что не слышит.
Я кладу в сумку джинсы, свитер, пару трусов и несколько книг и, осторожно прикрыв дверь, выхожу из парадной. Сажусь на скамейку у соседнего дома и жду. Его.
Он выходит спустя несколько минут. И проходит мимо. Вместо руки у него стальной протез. Я достаю фотоаппарат и незаметно прицеливаюсь – фотографирую его запястье, место стыка, шов между живым и металлическим…»


Не верьте моим рассказам о том, как отвратителен Город. Точно так же подросток будет втирать вам, какие плохие у него родители…
Не верьте мне, потому что я – приемная нежеланная дочь Города…

А в остальном никто не сможет меня подловить. Я – нормальный человек.

@темы: Город, still life

20:36 

сама напросилась...

"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
1. отметиться в комментариях
2. получить от меня в ответ выбранное в произвольном порядке имя
3. написать в своем блокноте связанные с этим именем воспоминания или ассоциации

От [сквозь] получила имя Петр

...Я знала только одного молодого человека с таким именем. Сначала мы ходили в один сад (где однажды в компании себе подобных недоумков, спрятавшись за беседкой, пытались убить жившего под асфальтом колдуна путем кидания в него кирпичей и прочих мероприятий), затем учились в одной школе, пока я оттуда не ушла. Красотой он не блистал, особенно на мой придирчивый вкус, но среди девушек был в меру популярен. Картавил. Исправно посещал музыкальную школу, где учился – страшно сказать – по классу баяна. Сама я ходила в художественную, малевала там свои шедевры, к концу обучения начиная понимать, что из нас двоих правильный выбор относительно характера творческой деятельности сделал тот, кто еще до совершеннолетия объездил пол-Европы. Потому что музыка без музыканта никуда поехать не сможет, а картина без художника – вполне…
А еще Петя научился играть на гитаре и вовсе стал звездой местного масштаба…

...А еще вот что. Провожу плановую психодиагностику первоклассников, определяю уровень мышления. И в тесте, среди прочих, есть вопрос: «Иван, Петр, Нестеров, Макар, Андрей – какое слово лишнее?». Пусть не повально, но очень многие говорят: «Петр». Я спрашиваю: «Почему?». «А потому что Петр основал наш город!»…
…остальные - вот уж правда, отребье и пролетариат…


Вот, собственно, и все.

@темы: осколки памяти, листочки в клеточку и с полями, сорока на хвосте принесла, школа девятого типа им. М.Ю. Лермонтова

Новейшие сведения о Великой битве в комнатах

главная