Обещала написать давно, но делаю это только сейчас.
Итак, 4 библиотечные книжки, 1 прочитанная в магазине и 1 опыт аудиокниги. Пора завязывать со случайным чтением, что-то оно мне не в радость, и не столько даже оно, сколько немой упрек, излучаемый корешками с собственных полок. Я традиционно ставлю в первые ряды в основном не читаные книги, задвигая прочтенные в третий, и что-то этот полочный авангард явно против меня имеет.

Лена Элтанг "Побег куманики"
Одна из лучших книг про воображаемых друзей и совершенно точно одна из моих "книг года".
Такой роман сложно рекомендовать всем без оглядки. Проза Лены Элтанг слишком густая, насыщенная, похожа на маслянистый ликер, который невозможно выпить залпом и который отказываются пить все гости. Автор будто бы ведет нескончаемый диалог с самим собой, ни разу на протяжении всего романа не направляя его вовне, не обращается к читателю, не объясняет ему ничего, не пытается его заинтересовать или поработать над интригой - это роман, который не нуждается в том, чтобы быть прочитанным.
Его главный герой - уроборос, откусывающий все большие куски от собственного хвоста и постепенно исчезающий, ангел, настолько одинокий, что ему приходится выдумывать целые миры, вложенные один в другой даже не на манер матрешки, а на манер сложенных "цветочком" чашек старенького сервиза в серванте польской полированной стенки. Сначала мы видим студента из Восточной Европы, сошедшего с ума и помещенного в психиатрическую лечебницу, где его навещает бывшая преподавательница, и выдуманный студентом мир с археологическими раскопками на Мальте и группой людей, которых свели вместе причуды судьбы. Но постепенно почва под ногами теряется, каждая новая глава оборачивается пригоршней песка, который стекает между пальцами - и уже ни в чем нельзя быть уверенным: ни в реальности или нереальности мальтийской истории, ни в реальности или нереальности сумасшедшего дома, вспоминаемого прошлого главного героя, его брата и самой преподавательницы. Все превращается лишь в голоса в голове, творящие единственно возможный, невыносимо печальный, камерный, самодостаточный мир, замкнутый сам на себя и ежеминутно сам себя творящий, как рисующие одна другую руки на знаменитой работе Эшера.
Своеобразная постмодернистская ода солипсизму, повесть о том, что выдуманные люди могут быть реальнее настоящих, а настоящие выдумываются заново, в соответствии с законами восприятия нанизывая на скелеты простых фактов все новые слои смыслов. А в конечном счете ты стоишь один в центре мироздания и никто тебе не нужен, даже читатель. Мы всего лишь снимся Богу.
Действительно, такая книга может понравиться только тому, кто способен отождествить себя с главным героем. Ее можно читать только из головы Мораса/Мозеса, при взгляде со стороны же она не звучит, искажается, теряет краски. Определенно, это книга не для экстраверта.

остальное