Весна в этом году неестественно светла, тепла, календарно выверена. Даже с опережением, как девочка-отличница с прямым пробором и в юбке за колено, нервно тянущая руку, чтобы рассказать учителю содержание учебника на два параграфа вперед. Такое яркое солнце, и даже небо слепит глаза. Цветы, кошки, птицы, почки, лужи, трава – все в соответствии с легендой, и начинает казаться, что так не может быть, что это не настоящее, что это всего лишь декорации. В которых разыгрывается больше похожая на дешевый фарс драма ухода.

При кажущейся внешней бессобытийности, при ровно текущей жизни, легко укладывающейся в 24, и даже в 23 часа, где-то внутри творятся бархатные революции. Я пересматриваю свою жизнь.
Громко сказано, слишком громко. В лабиринте тонких ледяных зеркал зимы я побоялась бы повысить голос, но сейчас весна, и в несмолкаемом шуме птичьих криков, взвизгивания шин и свиста южного ветра я могу кричать сколько влезет – и все равно останусь неуслышанной. В каком-то смысле это мне на руку…

Если долго не поддерживать жизнь, начинается процесс гниения. Весь мой маленький мир в прелых прошлогодних листьях, и их надо вымести. Надо отпустить их по ветру – глядишь, где-то они станут хорошим удобрением для новых цветов, а пока у меня они только мешают. Отпустить изжившие себя отношения, вещи, мысли, обрывки памяти, чтобы освободить место для новых впечатлений. Этот тянущийся за моей спиной шлейф потерявших хозяев имен, хоровод лиц (или масок?), отзвуки детского смеха людей, безвозвратно потерявших детские черты… умерших людей…

То, что когда-то было самым дорогим, становится безразличным, и от этого бывает страшно, а бывает пусто. Просто надо заглотить что-то обезболивающее и мужественно перетерпеть эту болезнь роста, вытерпеть мучительное проклевывание новых нейронных веточек внутри черепной коробки, до судороги зажмурить глаза. А потом открыть их и с удивлением обнаружить, что живые люди снова стали манекенами. И оглядеться в поисках новых людей… Я искренне хочу верить, что кто-то останется.

Терять целые главы жизни неизмеримо тяжело, но слишком уж сложно стало сводить концы с концами. Что-то обязательно идет вкривь, не срастается, не совпадает… Я желаю всем подряд совпадений, потому что осознала их ценность, их дефицит в собственной жизни. Ван Гог не совпадает с босоножками, выкрашенные синей краской песочницы не совпадают с Фиделем Кастро, Страна Чудес не имеет ю-эс-би-входа. Этот паззл не имеет верного решения.

Я теряю ориентиры и не знаю, кому улыбаться…

«Ты катись, катись, колечко на весеннее крылечко, в летние сени, в теремок осенний, да по зимнему ковру к новогоднему костру…»




Я слушаю Одинокого летчика, кто со мной?

это сам Одинокий летчик Виктор Джалилов =>

сейчас у меня на повторе Эстрадная архитектоника, Свинки в конце лета и Завтрак нагишом