Очень редко я пишу что-то такое, что мне самой нравится. В основном это отдельные строчки кое-каких стихотворений.
Но года два назад я написала очередной кусок старого нового романа, который и существует-то в виде отрывков длиной от двух строчек до трех страниц. И он до сих пор очень меня "вштыривает". Он, правда, не очень-то гладкий. Даже совсем не гладкий.
"...Джинсы намокли и липли к голени. Эти застывшие на ногах складки влажной ткани открывали новое знание. Только сейчас Сашка понял, что у Марины было тело.
Непостижимо, но эта простая по сути мысль пришла к нему не в тот момент, когда он впервые увидел Морячку, и даже не в тот, когда впервые привлек к себе ее голые плечи, а только сейчас, когда она это тело теряла, когда превращалась в бездвижную скульптуру, и пульсация жизни в ней становилась все более неуловимой, исчезала.
Но не сам фак того, что Марина умирала на его глазах, привел его к этому пониманию. Смерть здесь была ни при чем, скорее она всего лишь создавала ситуацию остановки времени, паузу, внутри которой застывший мутный взгляд Марины, ее руки, ноги, согнувшаяся спина, остановившие свое движение в позе, не предназначенной для чьих-либо глаз, отяжелевшая и потемневшая от воды одежда и что-то еще, иное, невыразимое, соединялись воедино, обнажали тело Морячки таким, каким оно было в действительности. Не то, которое могло бы заключать в себе душу, и не то, которым мог бы обладать мужчина. Но то тело, которое является единственным неукрепленным бастионом человека."