Она шлет войска на запад за золотом
И на восток за амброй и мускусом.
У нее все руки исколоты,
У нее все губы искусаны.
Она сидит на троне в окружении факелов
В белом одеянии праведницы,
Над ее головой серебряным ангелом
Рассвет празднует наступление пятницы.
Она посылает своих апостолов
Молиться за наступление вечера,
И катится копейкою по столу
Солнце ее с лучами иссеченными.
Но никто не появится во поле,
Пока платье ее не износится,
И дорога к Константинополю
У нее между волосом и переносицей.
Она раздает на улицах милостыню,
И рады приходу ее обреченные,
Она всегда разрешает милостиво
Целовать одежды свои золоченые.
Так отчего же, милая, тебе печалиться,
Если все города разведаны,
Командиры сильны и отчаянны,
А солдаты смелы и преданны?
И темница твоя – не тесная,
И рубашка твоя – не с заплатами,
Только ходит по всем окрестностям
Твое солнце – глаза заплаканы.
Только бродит твое красно солнышко
По веревочке твоего лица,
И затянет петлею горлышко –
Не покаяться, не подвинуться.
Только в горнице твоей – холодно,
И соришь ты рваными бусами,
Только руки твои исколоты,
Только губы твои искусаны…
Борис Смоляк
(слушайте в моих аудиозаписях ВКонтакте)