"Когда ты начинаешь всматриваться в бездну, у тебя чай остывает" (с)
Сегодня я снова посетила свою работу. Малявок не было, а от больших мне ничего пока не надо, поэтому весь рабочий день я занималась далекими от профессиональных интересов и должностных обязанностей вещами: пила чай, читала Ялома (ну да, единственное сегодняшнее дело, связанное со специальностью), перекладывала бумажки из стопки в стопку, болтала с Манькой о методике выпекания блинов, тяжких генеральско-артистских буднях и личной жизни директорши (причем, болтала на отлично, маска сидела, как влитая), написала кусок стихотворения и почти дочитала Айвазовский «Другой город».
«Нет никакого города автохтонов, есть лишь бесконечная цепь городов, круг без начала и конца, где равнодушно плещет изменчивая волна законов. Есть город-джунгли и город, где люди живут на ограждениях автомобильных развязок, скрещивающихся в бесчисленных эстакадах, город из звуков, город в трясине, город гладких белых шаров, медленно перекатывающихся по бетону, город, состоящий из квартир, разбросанных по нескольким материкам, город, где из темных туч падают скульптуры и разбиваются о тротуар, город, где путь луны пролегает через квартиры. Все города одновременно центр и край, начало и конец, родной город и колония».
Читаю его долго, невероятно долго, хотя всего романа-то полтораста страниц. Он вязок, туманен и насыщен образами под завязку, их концентрация достигает уровня ядовитости. И я травлюсь им, ломая голову, что подчеркивать. Потому что, если не каждую вторую, то каждую десятую фразу можно смело ставить в эпиграфы.

Прозрачный день, день без метафор. Простым понятным языком.
«Нет никакого города автохтонов, есть лишь бесконечная цепь городов, круг без начала и конца, где равнодушно плещет изменчивая волна законов. Есть город-джунгли и город, где люди живут на ограждениях автомобильных развязок, скрещивающихся в бесчисленных эстакадах, город из звуков, город в трясине, город гладких белых шаров, медленно перекатывающихся по бетону, город, состоящий из квартир, разбросанных по нескольким материкам, город, где из темных туч падают скульптуры и разбиваются о тротуар, город, где путь луны пролегает через квартиры. Все города одновременно центр и край, начало и конец, родной город и колония».
Читаю его долго, невероятно долго, хотя всего романа-то полтораста страниц. Он вязок, туманен и насыщен образами под завязку, их концентрация достигает уровня ядовитости. И я травлюсь им, ломая голову, что подчеркивать. Потому что, если не каждую вторую, то каждую десятую фразу можно смело ставить в эпиграфы.

Прозрачный день, день без метафор. Простым понятным языком.
хочу. сейчас адрес пришлю
можно на ты
мной уже делятся?) приятно. иногда не верится, что мои мысли могут быть интересны кому-то кроме меня.
на письмо не было времени)
бежала с работы